La histeria sudaca

Hace unas semanas atrás visité al psiquiatra para que definiéramos qué hacer para combatir mi recurrente insomnio. Es sorprendente, asistí sólo para que me recetara algún inductor al sueño suave y, de un modo u otro, se las arregló para dárselas de psicólogo. Me sentí como una versión sudaca de Woody Allen ¿Desde cuándo los psiquiatras se dedican a escuchar peripecias acerca de vidas ajenas? eso sólo pasa en las películas. Que yo sepa, su deber es escribir garabatos en una hoja para que uno pueda comprar fármacos cuyas cajitas llevan impresas una estrella en la frente. Más que mal, son doctores, no loquillos. Si quisiera que alguien me ayudara a interpretarme a mí misma iría al psicoanalista -no al loquero de las pastillas-, me emborracharía hasta llorar de risa con algún coetáneo empático o, por último, me iniciaría en las ciencias oscuritas. En esas instancias, la cúspide de lo gracioso acontece cuando el individuo ese comienza a buscar dramas donde no los hay. Cuando me preguntó "¿Te pasa a veces que estás expresando una idea, de pronto pierdes el hilo y como que no te das cuenta?" Por el amor de Dios y Satán (juntos y revueltos, partidos en trocitos como una barra de chocolate, besándose), no me pasa eso, vengo acá porque quiero-necesito-anhelo dormir. Si para explicar algo requiero aludir polifónicamente a otras cuestiones para luego retomar el punto inicial -o algo referente a determinado punto de partida-, agradecería que no me crucificara por su falta de síntesis. Es cierto que lamentablemente híper pienso. Detesto eso. Aplico a la paja molida en múltiples sentidos. Sería maravilloso poder despertarme algún día para decirme a mí misma mientras me maquillo frente al espejo "Rose, las únicas pajas de hoy serán: a) las que estallarán mientras estimulas tu entrepierna, b) soportar el calor y el ahogo que produce la horripilante arquitectura de la facultad de Derecho". Pero eso aún no ocurre, así que pffff.